Gli Ibridi

Durante la rivolta il governo della capitale fece allevare vari tipi di animali geneticamente modificati da usare come armi. In genere erano definiti ibridi, o ibridume.

Queste vespe killer furono create in laboratorio durante la guerra e piazzate strategicamente, come mine terrestri, intorno ai distretti. Più grandi delle vespe comuni, hanno un corpo caratteristico, forte e dorato, e un pungiglione che può produrre un ponfo grande come una prugna. La maggior parte delle persone tollera poche punture. Alcuni muoiono subito. Chi sopravvive deve fare i conti con le allucinazioni procurate dal veleno, che riescono a portare la gente alla pazzia. E c'è un altro particolare: queste vespe uccidono chiunque disturbi il loro nido e provi a eliminarle. È da qui che questi insetti prendono il nome di inseguitori.
Dopo la guerra Capitol City distrusse tutti i nidi di vespe che si trovavano intorno alla città, ma lasciò intatti quelli vicini ai distretti.

È il fumo, penso. Li ha intontiti. Il fumo, ora ricordo, fu l'unica tattica difensiva che i ribelli trovarono per combattere le vespe.

Non è esagerato quel che si dice sugli effetti delle punture degli aghi inseguitori, a parte il fatto che il bubbone che ho sul ginocchio somiglia più a un'arancia che a una prugna, per le dimensioni. Un puzzolente liquido verde gocciola dai punti in cui ho tolto i pungiglioni.
Il gonfiore. Il dolore. Il pus.

Mia madre conosceva un rimedio per le punture, certe foglie in grado di far uscire il veleno, ma se ne serviva di rado, e io non ricordo nemmeno il nome di quelle foglie, per non parlare del loro aspetto.
(...)
— Posso sistemarti le punture.
—Davvero? — domando — Come?
Fruga nello zaino e tira fuori una manciata di foglie. Quasi sicuramente sono le stesse che usa mia madre. — Dove le hai trovate?
—Qui intorno. Le portiamo con noi quando lavoriamo nei frutteti. Loro hanno lasciato là parecchi nidi — dice Rue. — E anche qui ce ne sono molti.
(...)
Rue si mette in bocca una manciata di foglie e inizia a masticarle. Mia madre usava altri metodi, ma qui non abbiamo molte alternative. Dopo un minuto o giù di lì, Rue preme sul mio ginocchio una palla verde e viscosa fatta di foglie masticate e saliva.
—Oooh. — Il suono mi esce di bocca prima che riesca a fermarlo. È come se le foglie stessero realmente portando via il dolore dalla puntura.
Rue fa una risatina. — Per fortuna hai avuto il buonsenso di estrarre i pungiglioni, altrimenti staresti molto peggio.

Non li avevo mai visti, ma non sono certo animali creati dalla natura. Somigliano a grossi lupi, ma quale lupo rimane agevolmente in equilibrio sulle zampe posteriori? Quale lupo usa la zampa anteriore, come se avesse un polso, per far segno al resto del branco di avanzare? Queste cose riesco a vederle da lontano. Da vicino, sono sicura che le loro caratteristiche si riveleranno anche più minacciose.

Hanno tutti uno spesso mantello, alcuni il pelo liscio e lucente, altri arricciato, e i loro colori variano dal nero a una specie di biondo. C'è qualcos'altro in loro che mi fa rizzare i peli dietro il collo, ma non riesco a capire cosa.Mettono i musi sul corno, fiutano e tastano il metallo, raspano la superficie con le zampe e poi si scambiano acuti guaiti. Dev'essere il loro modo di comunicare, perché il branco retrocede come per fare spazio. Poi uno di loro, un ibrido piuttosto grosso e dal pelo biondo morbidamente ondulato, prende la rincorsa e salta sul corno. Le sue zampe posteriori devono essere incredibilmente forti, perché arriva a tre metri sotto di noi, con le labbra rosa tirate all'indietro in un ringhio. Per un istante resta appeso lì, e adesso capisco cos'è che mi ha turbato prima. Gli occhi verdi che mi fissano torvi non sono simili a quelli di nessun cane o lupo o canide che io abbia mai visto. Sono inequivocabilmente umani. Quella rivelazione si è appena registrata nella mia mente, quando noto il collare col numero 1 ornato di gioielli, e mi rendo conto dell'orribile realtà. I capelli biondi, gli occhi verdi, il numero... È Lux.

Non ho mai visto degli animali muoversi tanto in fretta. Scivolano giù dai viticci come se qualcuno li avesse oliati. Fanno dei salti incredibili da un albero all'altro. I denti scoperti, il pelo ritto, gli artigli che schizzano fuori come lame di rasoio. Non sarò una grande esperta di scimmie, ma in natura nessun animale agisce a questo modo.
Non ho mai visto degli animali muoversi tanto in fretta. Scivolano giù dai viticci come se qualcuno li avesse oliati. Fanno dei salti incredibili da un albero all'altro. I denti scoperti, il pelo ritto, gli artigli che schizzano fuori come lame di rasoio. Non sarò una grande esperta di scimmie, ma in natura nessun animale agisce a questo modo.

Uno di quegli animali era un uccello detto ghiandaia chiacchierona, che aveva la facoltà di memorizzare e riferire intere conversazioni umane. Erano uccelli viaggiatori, e solo i maschi furono liberati nelle regioni in cui si sapeva che si nascondevano i nemici di Capitol City. Dopo aver raccolto una certa quantità di discorsi, gli uccelli volavano nei centri dove i loro racconti venivano registrati. La gente ci mise un po' a capire come le conversazioni private venissero trasmesse, poi, ovviamente, i ribelli rifilarono a Capitol City una menzogna dietro l'altra, e tutta la storia divenne una barzelletta. I centri furono chiusi e gli uccelli abbandonati a se stessi.
Ma non morirono. Anzi, le ghiandaie chiacchierone si accoppiarono con femmine di mimo e crearono una specie completamente nuova, che poteva riprodurre sia il fischio degli uccelli sia le melodie umane. Avevano perduto la capacità di ripetere frasi e parole, ma riuscivano a imitare certi vocalizzi umani, dal gorgheggio acuto di un bambino ai toni profondi di un uomo. E persino canzoni. Non solo qualche nota musicale, ma intere canzoni, se avevi la pazienza di cantargliele e se a loro piaceva la tua voce.

Le ghiandaie chiacchierone erano ibridi maschi, uccelli geneticamente modificati che Capitol City aveva creato per usarli come spie nei distretti. Erano in grado di ricordare e riferire lunghi brani di discorsi umani. Così furono mandate nelle zone dei ribelli, per cogliere le loro parole e riportarle a Capitol City. Ma i ribelli se ne accorsero e le usarono contro Capitol City, rimandandole a casa cariche di menzogne. Quando il trucco fu scoperto, le ghiandaie chiacchierone vennero lasciate a se stesse. Allo stato brado, si estinsero nel giro di qualche anno, non prima però di essersi
accoppiate a femmine di mimo e di aver dato origine a una specie del tutto nuova.
—Le ghiandaie imitatrici — ha concluso Madge. — Ma loro sono soltanto uccelli canori, giusto?
—Sì, credo di sì — ho risposto. Ma non è vero. Il mimo sì che è soltanto un uccello canoro. La ghiandaia imitatrice, invece, è una creatura che secondo Capitol City non avrebbe dovuto sopravvivere in natura. Non avevano previsto che la loro ben ammaestrata ghiandaia avesse la capacità di adattarsi alla vita selvatica, di trasmettere il proprio codice genetico e di svilupparsi sotto una nuova forma. Non si erano aspettati che volesse continuare a vivere.

Ma le mie orecchie colgono qualcos’altro. Una specie di sibilo. Forse è solo vapore che esce da una tubatura, o il lontano spostamento d’aria prodotto da uno dei treni...
Zittisco il gruppo per decifrarlo meglio. Sì, c’è un sibilo, ma non è un suono prolungato. Somiglia di più a un susseguirsi di molteplici espirazioni che formano parole. Un’unica parola. Un nome.
Ripetuto all’infinito.
Katniss.

E io sono l’unica a liberarmi dello stufato perché sono l’unica a essere stimolata da quell’odore. Che risale dalla tromba delle scale. Che fende i liquami. Rose. Comincio a tremare.

Sono bianchi, dotati di quattro arti, e sono grandi più o meno come un essere umano adulto, ma i paragoni finiscono lì. Non indossano vestiti, hanno lunghe code da rettile, schiene arcuate e teste protese in avanti. Sciamano sui Pacificatori, vivi e morti, stringono loro il collo con la bocca e gli strappano via la testa con tutto l’elmetto.(...)Ci vuole solo qualche secondo prima che i Pacificatori vengano decapitati. Gli ibridi ricadono sul ventre e corrono veloci verso di noi a quattro zampe.

Li osservo con attenzione per la prima volta. Un misto di essere umano, lucertola e chissà cos’altro.
Pelle da rettile, bianca e tesa, imbrattata di sangue, mani e piedi dotati di artigli, volti che sono un’accozzaglia di tratti discordanti. Adesso sibilano, strillano il mio nome, e i loro corpi si contorcono per il furore. Agitano code e artigli, si sbranano l’uno con l’altro o squarciano le loro stesse carni con le grandi bocche schiumanti, impazziti dal desiderio di distruggermi. Il mio odore deve essere evocativo per gli ibridi quanto il loro lo è per me. O anche di più, perché cominciano a gettarsi dentro la fogna mefitica senza curarsi della sua tossicità. (...)
Sono esseri mortali, ma appena appena.
Nessun prodotto della natura continuerebbe a venire avanti con una dozzina di pallottole in corpo. Sono esseri mortali, ma appena appena.
Nessun prodotto della natura continuerebbe a venire avanti con una dozzina di pallottole in corpo.